Sobre la carne el cuchillo se deslizaba dejando una lámina al separarse del cuerpo. No había gritos, no lamentos, no llanto.
Clavado en la silla no podía dejar de mirar. La habilidad era tal que no parecía algo sólido sino más bien un conjunto de pequeños trocitos. No había ni sangre.
Lentamente detuvo el cuchillo y me miró: "Te gusta mirar, pero ¿te gustaría probar?"
No, pensé pero dije que si.
Siempre me gustó el jamón. Sobre todo bien cortado.
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